Nacer en una hora azul es nacer en un mundo que no existe [microrrelato]

La hora azul no es un hora, en realidad es un minuto. 60 segundos de silencio, justo el tramo en el que las las aves diurnas no se han despertado y las nocturnas ya están dormidas.

La hora azul es el período de crepúsculo, antes del amanecer o después del atardecer, cuando el sol está justo debajo del horizonte pero su luz dispersada tiñe el cielo de un tono azul intenso y suave.

¿Qué pasa en esa hora azul? ¿Qué pasa en ese agujero negro del tiempo que existe pero que no es? Pasa que la Tierra cambia de turno. Y que la oscuridad mira a la luz con el asombro de un bebé que mira a su madre por primera vez.

¿Te imaginas haber nacido justo en ese minuto? Haber abierto tus ojos al mundo en ese espacio donde el tiempo se suspende y no hay aves, no hay ruido y la luz se congela?

¿Cómo leería una astróloga tu carta natal si naces en la hora azul de cualquier día y de cualquier año?

Serías hija del minuto huérfano, del no tiempo. No habría pájaros que canten, pero sí un azul compacto, como si el cielo se acercara para abrazarte.

La experta en las estrellas tendría que buscar relojes que no existen, planetas que no saben si brillar o si moverse fuera de los límites marcados por el Sol.

Quizá diría que tu ascendente orbita entre dos universos que se abrazan y se alejan a la par de los primeros latidos de tu corazón, como una bomba que explota como una estrella en sus primeros estadios ,antes de que comience a brillar con luz propia.

La maestra en tránsitos y aspectos planetarios, dirá que tu destino es el pasillo de las cosas que casi fueron y de las que están a punto de ser.
Tal vez concluiría que nacer en la hora azul te vuelve especialista en rendijas: alguien que sabe entrar sin hacer ruido, que detecta el temblor de las cosas cuando cambian de postura.

Alguien que nació del silencio y, por eso, escucha lo que otros no oyen.

Acabaría por confesar que no sabe leerte, que no tiene ni idea de cómo mirar una carta sin líneas, sin casas, sin aspectos, sin cuadraturas, sin trígonos... Que el cielo no tiene que decir nada porque la bóveda celeste nunca te dejará sola, te abrazará entre nebulosas y cometas y entonces, pintarás el cielo acariciando árboles y montañas. 

Y cuando te preguntaran de dónde vienes, podrías decir:
—Vengo del minuto que no existe. Y si alguna vez lo encuentro, avisaré. Pero no prometo compartirlo: un minuto así se guarda en el bolsillo como un mechero que no es tuyo, como el primer beso, como el primer dolor, como la primera nube de polvo de una nueva estrella.