Llega un nuevo 8M Internacional de Mujeres, una nueva jornada de lucha para alzar la voz, de que mejor manera, que, en poesía, que muerde.
Para celebrar este 8M de 2022, vamos a hacer visibles compañeras feministas escritoras, que pertenecen a la penumbra, el underground puro y duro, la precariedad y los recitales de café. En esta generación de la década de los 20 en el siglo 21. Ser poetisa, escritora, no es fácil y menos cuando siguen usurpando los hombres nuestros espacios, espacios que nos pertenecen, que poco a poco vamos conquistando con sudor y dolor.
Cinco de ellas, te erizan la piel, sentirte identificada, tanto, que entiendes y sientes sus propias frustraciones, su rabia, su dolor y ganas de gritar al mundo que quememos todo. Continuamente, estos sentires, son comunes a diario en muchas de nosotras.
Sin más introducción, presento, de forma personal, mis cinco poetisas favoritas, en la actualidad mujeres feministas que muerden con la palabra. Dando voz, desde la palabra escrita, su rabia, la rabia de la vecina, la de la tía, abuela y amiga, nuestra rabia. Nuestra aliada es la palabra.
Irene X
Soy un fruto más,
mi camuflaje es el suicidio,
pero sólo soy un fruto más de tu cosecha.
Mi lamento se traduce en cientos de lenguas muertas
y la tuya discurre mi nuca y dicta:
nadie vendrá a buscarte cuando hayas madurado.
Chloe María Valdivieso
Cuando dejas de ser la muñeca de todos, quieres salir a la calle y quemarlo todo,
llevar una navaja en el bolso y unos dientes afilados en el coño.
Es una guerra y mi cuerpo el campo de batallas y mi ira, mi arma.
Luna Miguel
luna ha besado a ernesto
dice que no siente nada por él
que en todo caso lo siente hacia su boca
dice que su boca se parece a un río
en el que nunca se atrevería a nadar
pero al que tocaría con los dedos de los pies
para comprobar la temperatura del agua
a ella le gusta saber el lugar exacto de las cosas
experimenta con sus manos
quiere tocarlo todo porque está tocándolo
como por fin entiende
de qué está hecho el mundo
dice que los labios de ernesto estan hechos
de una suave brisa dice que sus ojos la miraron
con paciencia aquella noche en madrid
dice que el agua estaba templada
que en su fondo habia peces robustos
y que en sus márgenes las piedras brillaban
como esas monedas que la gente lanza
cuando quiere pedir un deseo egoísta
yo no sé qué desea luna
nunca me lo cuenta solo me susurra posibilidades
infinitas en las que unas veces
nos damos la mano y en las que otras veces
con esa misma mano
rozamos el sexo de los otros
pero solo despues de que ella haya comprobado
la temperatura variable del oceano
preocupada por que nadie tirite de frio
orgullosa de velar por todos
Gata Catttana
Soy procaz, no soy sincera,
y el día que yo me muera
se muere lo que más quiero,
que no hay amor verdadero
para aquel que no se espera,
y como yo no te espero
soledad es mi compañera.
Pues ¿qué es el amor
para aquel que no lo encuentra?
Un anhelo insaciable,
verdugo del alma cuerda.
Pues ¿qué es el amor
para aquel que atormenta?
Un yugo sobre su frente,
víspera de muerte lenta.
¿Y para aquel que lo guarda
en su garganta hambrienta?
El amor es como un juego,
es ambrosía y néctar.
Para mí el amor no existe,
es cantar de los poetas,
pues no hay amor complaciente
para aquel que no lo espera.
Audre Lorde
Tiene tantas raíces el árbol de la rabia
que a veces las ramas se quiebran
antes de dar frutos.